Любимые поэты

[socioanonim]

Пишет Гость:

05.06.2020 в 12:52

Напишите, кого больше всего любите из поэтов, с кем перекликается ваша внутренность?
ТИМы, пй

URL комментария

@темы: Кино, литература, искусство

Comments

[Гость]

Сейчас нравится Буковски. Как ни странно, лол. Считаю его немного мизогином, прозу не очень люблю... Но при этом его стихи мне очень нравятся.



когда я думаю обо всём, что вынес, пытаясь быть
писателем — обо всех тех комнатах во всех тех городах,
когда я жевал крошки пищи, что
не прокормили бы
и крысу.

я был так тощ, что моими лопатками
можно было резать хлеб, вот только хлеб у меня
бывал редко...
а тем временем я записывал разное
снова и снова
на кусочках бумаги.

и когда переезжал с одного места на
другое
мой картонный чемодан так и
выглядел: бумага снаружи, набитая
бумагой внутри.

каждая новая хозяйка квартиры
спрашивала: «чем вы
занимаетесь?»

«я писатель.»

«о...»
когда я обосновывался в крохотных комнатках, чтобы предаться своему
ремеслу
многие из них жалели меня, кормили
кусочками, вроде яблок, грецких орехов,
персиков...
много они знали
что это
было практически всё, чем я
питался.

но вся их жалость заканчивалась, когда
они обнаруживали у меня бутылки из-под дешёвого
вина.

нормально быть голодающим писателем
но не
голодающим писателем, который
пьёт.
пьяницам никогда ничего
не прощают.

но когда мир смыкается над тобой очень
быстро
бутылка вина кажется весьма
разумным другом.

ах, все эти квартирные хозяйки,
по большинству тяжёлые, медлительные, их мужья
давно покойные, я до сих пор вижу этих
дорогуш
ползающих вверх и вниз по лестницам
своего мирка.

они разлиновывали само моё существование:
если б они не позволяли мне
пожить лишнюю недельку, не платя
время от времени,
я бы оказался на улице

а я не мог ПИСАТЬ
на улице.
было очень важно иметь
комнату, дверь, эти
стены.

ох, те тёмные утра
в тех постелях
прислушиваюсь к их шагам
прислушиваюсь к их кашлю
слышу, как спускается вода в их
унитазах, нюхаю, как готовится
их еда
в то же время ожидая
хоть какого-нибудь слова
об отправленном в Нью-Йорк
и в целый мир,
мои отправления тем образованным,
интеллигентным, снобоватым, врождённым,
формальным, комфортным людям
там

они поистине не торопились
сказать, нет.

да, в тёмных постелях
с квартирными хозяйками, шебуршившимися вокруг
слонявшимися без толку и шпионившими, точившими
кухонную утварь,
я часто думал о тех редакторах и
издателях
которые не признавали того
что я пытался сказать
по-своему
по особому

и я думал, должно быть
они неправы.

за этой мыслью следовала
другая, гораздо хуже
первой:

может быть, это я
дурак:

почти каждый писатель думает
что он пишет
исключительные работы.

это
нормально.

быть дураком —
нормально.

и после этого я
вылезал из постели
находил кусок
бумаги
и начинал
писать
снова.





Есенин

[Гость]

О, и еще



Я встретил гения

я встретил гения в поезде
сегодня
около шести лет от роду
он сидел возле меня
и как только поезд
пошёл вдоль берега,
мы подъехали к океану,
он посмотрел на меня
и произнёс:
«некрасиво…»

и я впервые
понял
это

[Гость]

Ссорян, забыл написать пй.
ЛВЭФ

ПС:
А это стихотворение мне напоминает о "Джокере".


a smile to remember

we had goldfish and they circled around and around
in the bowl on the table near the heavy drapes
covering the picture window and
my mother, always smiling, wanting us all
to be happy, told me, "be happy Henry!"
and she was right: it's better to be happy if you
can
but my father continued to beat her and me several times a week
while
raging inside his 6-foot-two frame because he couldn't
understand what was attacking him from within.

my mother, poor fish,
wanting to be happy, beaten two or three times a
week, telling me to be happy: "Henry, smile!
why don't you ever smile?"

and then she would smile, to show me how, and it was the
saddest smile I ever saw

one day the goldfish died, all five of them,
they floated on the water, on their sides, their
eyes still open,
and when my father got home he threw them to the cat
there on the kitchen floor and we watched as my mother
smiled

[Гость]

Ого. Здесь уже тексты!
Тогда вот от любимого поэта любимое произведение.
Его типируют в СЭЭ, ЛИЭ, СЛИ или ЭИЭ.
Догадаетесь?

Если где-то в глухой, неспокойной ночи
Ты споткнулся и ходишь по краю –
Не таись, не молчи, до меня докричи –
Я твой голос услышу, узнаю.

Если с пулей в груди ты лежишь в спелой ржи –
Потерпи: я спешу, и усталости ноги не чуют!
Мы вернёмся туда, где и воздух, и травы врачуют, –
Только ты не умри, только кровь удержи!..

Если конь под тобой, ты домчи, доскачи –
Конь дорогу отыщет буланый –
В те края, где всегда бьют живые ключи, –
И они исцелят твои раны.

Где же ты – взаперти или в долгом пути,
На каких ты сейчас перепутиях и перекрёстках?!
Может быть, ты устал, приуныл,
заблудился в трёх соснах –
И не можешь обратно дорогу найти?..

Здесь такой чистоты из-под снега ручьи –
Не найдёшь, не придумаешь краше!
Здесь цветы и кусты, и деревья – ничьи:
Стоит нам захотеть – будут наши!

Если трудно идёшь – по колено в грязи
Да по острым камням, босиком по воде по студёной –
Пропылённый, обветренный, дымный,
огнём опалённый –
Хоть какой, – доберись, доползи!..
Баль-анон

[Гость]

я вообще поэтов не особо.
баль

[Гость]

но вот кстати буковски мне щас зашел, спасибо, анон Есенин

флвэ

[Yudik]

Тогда вот от любимого поэта любимое произведение.
Его типируют в СЭЭ, ЛИЭ, СЛИ или ЭИЭ.
Догадаетесь?

Высоцкий.
Сенсорик он. Даже по одному этому стиху такой вывод сделать можно было бы. А в других текстах сенсорики еще больше.

[Гость]

Алексей Крученых
Голод


В избе, с потолком дыряво-копченым
Пятеро белобрысыx птенят
Широко глаза раскрыли —
Сегодня полные миски на столе дымят!..— Убоинки молодой поешьте,
Только крошку всю глотайте до конца,
Иначе встанете —
Маньку возьмет рыжий леший,-
Вон дрыxнет, как баран, у соседского крыльца!..Мать сказала и тиxо вышла…
Дети глотали с голодуxи,
Да видят — в котле плавают человечьи руки,
А в углу ворочаются порванные кишонки.— У-оx!.. — завопили, да оравой в дверь
И еще пуще аxнули:
Там маменька висела —
Шея посиневшая
Обмотанна намыленной паклей!..Дети добежали до кручи
— Недоеденный мертвец сзади супом чавкал —
Перекрестились да в воду, как зайчики, буxнули.
Подxватили иx руки мягкие…
А было это под Пасxу…
Кровь убитого к небу возносилася
И звала людей к покаянию,
А душа удушенной под забором царства небесного
Облакачивалась…

Дк

[Гость]

Стихотворения нравятся очень выборочно. Вызывают восторг до мурашек вот эти строки:

Новая любовь...
Сквозь шрамы от жизни
На нежной коже
Пробиваются робко
Разноцветные крылья.
(Басе)


Как мир меняется! И как я сам меняюсь!
Лишь именем одним я называюсь,
На самом деле то, что именуют мной,-
Не я один. Нас много. Я - живой.
(Н. Заболоцкий)

Гексли, пй не в курсе

[Гость]

Сенсорик он. Даже по одному этому стиху такой вывод сделать можно было бы. А в других текстах сенсорики еще больше.

Есть мнение, что творчество с детского блока может идти. Поэтому версию ЛИЭ тоже не исключаю.
Если в лоб смотреть на его тексты, то блок ЧС+БЭ будет наиболее выраженным.
Есть разбор Высоцкого от Архетипа, где они "Балладу о борьбе" в основном разбирали, в этом произведении, как по мне, самый великолепный в мире Наполеон проявлен конечно же.

Баль01:49

[Гость]

Мельница балладу неплохо перепела. Там сама солистка то ли драй, то ли нап. Ей подошло.

[Гость]

И да, вот эта песня вполне чс-ная.

[Гость]

Стихотворения нравятся очень выборочно.

Да. Поэтому не могу назвать одного поэта. Да даже пять не могу. Плюс, под настроение может откликаться разное.

Есть мнение, что творчество с детского блока может идти. Поэтому версию ЛИЭ тоже не исключаю.

Идти может, но в тексте не ощущается. Точнее, ощущается как ценность, но не как хорошо проявленный аспект.

дон

[Гость]

Мельница балладу неплохо перепела. Там сама солистка то ли драй, то ли нап. Ей подошло.

Посмотрел, спасибо!
Мельницу в свое время слушал, состава не видел.
Не люблю ремиксов любимых авторов, но это слушать можно, если не глядя. Клип не понравился.
Зато солистка симпатичная))

Идти может, но в тексте не ощущается. Точнее, ощущается как ценность, но не как хорошо проявленный аспект.

А есть какие-нибудь источники по соционической герменевтике... или хотя бы просто герменевтике художественного слова для чайников? Буду очень бла, если вдруг посоветуете!

Губу раскатал Баль01:49

[Гость]

Блейк

Христос, которого я чту,
Враждебен твоему Христу.

С горбатым носом твой Христос,
А мой, как я, слегка курнос.

Твой - друг всем людям без различья,
А мой слепым читает притчи.

Что ты считаешь райским садом,
Я назову кромешным адом.

Сократ милетов идеал
Народным бедствием считал.

И был Кайафа убежден,
Что благодетельствует он.

Мы смотрим в Библию весь день:
Я вижу свет, ты видишь тень.

(…)
Бог не писал в своей скрижали,
Чтобы себя мы унижали.

Себя унизив самого,
Ты унижаешь божество...

Ведь ты и сам - частица вечности.
Молись своей же человечности.

Гумилев



В оный день, когда над миром новым
Бог склонял лицо Свое, тогда
Солнце останавливали словом,
Словом разрушали города.

И орел не взмахивал крылами,
Звезды жались в ужасе к луне,
Если, точно розовое пламя,
Слово проплывало в вышине.

А для низкой жизни были числа,
Как домашний, подъяремный скот,
Потому, что все оттенки смысла
Умное число передает.

Патриарх седой, себе под руку
Покоривший и добро и зло,
Не решаясь обратиться к звуку,
Тростью на песке чертил число.

Но забыли мы, что осиянно
Только слово средь земных тревог,
И в Евангельи от Иоанна
Сказано, что слово это Бог.

Мы ему поставили пределом
Скудные пределы естества,
И, как пчелы в улье опустелом,
Дурно пахнут мертвые слова.


Это из художки, но очень близко



Мне снился сон. Я был мечом.
В металл холодный заточен,
Я этому не удивлялся.
Как будто был здесь ни при чем.

Мне снился сон. Я был мечом.
Взлетая над чужим плечом,
Я равнодушно опускался.
Я был на это обречен.

Мне снился сон. Я был мечом.
Людей судьей и палачом.



Бальзак ВЭЛФ

[Гость]

Рембо

вроде он тождик ЭИЭ

[Гость]

Я с трудом читаю стихи, вообще простейший способ меня дезориентировать в потоке инфы - надо начать писать все заритмованно и в рифму, я тогда не могу смысл понять, у меня из головы все обратно выкатывается. D:

блзк

[Гость]

<спан цласс=ьqуоте_техть>Напишите, кого больше всего любите из поэтов, с кем перекликается ваша внутренность?</спан>

Поэзию не люблю..
Потому что она... мало того, что давольно специфическая/условная, в плане выражения мысли.. Она ещё и очень зафиксированно/настронческая.
Но... Иногда.
Вдруг.
Момент, ситуация, состояние, совпадение..
И ты проникаешься стихами гениально Мандельштама:

Нежнее нежного
Лицо твоё,
Белее белого
Твоя рука,
От мира целого
Ты далека,
И все твое —
От неизбежного.

От неизбежного
Твоя печаль,
И пальцы рук
Неостывающих,
И тихий звук
Неунывающих
Речей,
И даль
Твоих очей.

Или... Иосифа Бродского:
Когда теряет равновесие
твоё сознание усталое,
когда ступеньки этой лестницы
уходят из под ног, как палуба
когда плюёт на человечество
твоё ночное одиночество, —
ты можешь размышлять о вечности...
И далее....

Иногда это бывает очень красиво.
Даже если не любишь. Той привычной понятной любовью. )

[Гость]

Люблю стихи о природе. Фет, Тютчев.
Дост ФЛЭВ

[Гость]

Иногда это бывает очень красиво.
Даже если не любишь. Той привычной понятной любовью. )

а тим-то у вас какой?

[Гость]

Любимых поэтов нет, но вспомнились строчки из Бродского

Засвети же свечу
на краю темноты.
Я увидеть хочу
то, что чувствуешь ты...

гбн, фвэл

[Гость]

Константин Симонов
Если бог нас своим могуществом...
Если бог нас своим могуществом
После смерти отправит в рай,
Что мне делать с земным имуществом,
Если скажет он: выбирай?

Мне не надо в раю тоскующей,
Чтоб покорно за мною шла,
Я бы взял с собой в рай такую же,
Что на грешной земле жила,-

Злую, ветреную, колючую,
Хоть ненадолго, да мою!
Ту, что нас на земле помучила
И не даст нам скучать в раю.

В рай, наверно, таких отчаянных
Мало кто приведёт с собой,
Будут праведники нечаянно
Там подглядывать за тобой.

Взял бы в рай с собой расстояния,
Чтобы мучиться от разлук,
Чтобы помнить при расставании
Боль сведённых на шее рук.

Взял бы в рай с собой всё опасности,
Чтоб вернее меня ждала,
Чтобы глаз своих синей ясности
Дома трусу не отдала.

Взял бы в рай с собой друга верного,
Чтобы было с кем пировать,
И врага, чтоб в минуту скверную
По-земному с ним враждовать.

Ни любви, ни тоски, ни жалости,
Даже курского соловья,
Никакой, самой малой малости
На земле бы не бросил я.

Даже смерть, если б было мыслимо,
Я б на землю не отпустил,
Всё, что к нам на земле причислено,
В рай с собою бы захватил.

И за эти земные корысти,
Удивлённо меня кляня,
Я уверен, что бог бы вскорости
Вновь на землю столкнул меня.

СЛЭ.

[Гость]

Я сам поэт, и никого похожего на себя пока не находил. Грубая сатира на нравы города, где царит уголовщина. Не публиковался.